Magick Wallonie

Si les gens savaient à quel point écrire un roman est ennuyeux, ils n’en liraient pas. Disons plutôt un feuilleton alternatif en dix épisodes, entre Aleister Crowley et Daniel Walther. On y suivra la partie de tarot disputée par les copains d’alors, leur errance au travers de sombres contrées, toujours plus au nord, en quête d’une arme, de gnose ou tout simplement d’interdit.

Entre affaires et horreurs, les désarrois de Magick Wallonie signent le crépuscule d’une époque : la chute du mur de Berlin, la guerre à l’Est, les prémices du politiquement correct… En somme, une fin de millénaire à l’ancienne, sans autoroutes de l’information ni carambolages de réseaux sociaux, sans question migratoire hormis quelques visiteurs du miracle, au-dessus de nos voies rapides, les mieux éclairées de la planète.

Tout cela est si loin… Le temps passe, fatidique. À présent, sur les chemins qui ne mènent nulle part, je sème des cailloux. Comment ai-je fait pour mettre autant de désordre dans une vie si minuscule ? C’est simple comme une mélodie de carrousel, un miroir aux alouettes ou une chausse-trape qui claque : lorsque le voile tombe et que tout semble fini, le petit garçon déçu que l’on était cueille la mandragore, fraîchement éclose.